mi amor, ya no te quiero más.

tengo la sensación de que si suelto una sola lágrima no voy a parar de llorar jamás.

que todos los miércoles fueran así.
(aunque es jueves diana)
que lo que no te puedo escribir por mail te lo digo por acá
que siempre hay tiempo,
para que se pudra todo.

que qué mas quisiera en estos momentos que el tema que estoy escuchando.

que como ya no te puedo ver
ya no quiero.

que si no duele no me acuerdo.

que no te estimo. que me quiero a otro. que no sos.
(y  me odio por eso).

y bueh,  ciao my darling


fue de las cosas mas lindas,
                                                              haberte encontrado.

tengo la sensación de que si suelto una sola lágrima no voy a parar de llorar jamás

yo me la pasé de primavera en infvierno

igualito a mí.

igualita a mí.

con toda

No saber interpretar esto es tremenda. Perdón. Yo soy tremenda. Escribir esto a estas no son horas el lo más auténtico que me puedo regalar a mí misma. Tener alguien con quien contar también es lo más. Que me guste un chico que no sé qué onda también es groso. Que me hagan el aguante a estas no son horas también es groso. Querer escribir a pesar de todo también es groso. No ser cool también lo es. No ser grasa ni te cuento. Escribirle a El en estas no son horas, una de las cosas que más me gustan en el mundo. Hacer unas de las cosas que más me gustan en el mundo también es groso. Escuchar lo que se me de la gana también es groso. Tener una cerveza en mi casa a estas no son horas también lo es. Repetir que esto es groso también lo es. Que el corrector no me corrija determinada palabra (como tu nombre) también lo es. Escribir a estas no son horas sin errores de ortografía también lo es. Agregarlo a feis a estas no son horas ni te cuento. Ser repetitiva con que estas no son horas, bueno, la gloria. Que 9vos estés leyendo esto y nada, lo leas y después te olvides porque enganchas un programa de seidfeld (¿), omg. En fin. Alguien me dijo una vez que si no salgo y no hago ésto, no tengo nada de qué escribir. Y bueno acá estoy. Porque hoy, qué digo hoy, ayer pensé y sí: yo soy una cobarde de pura ternura, qué mas da, pero QUE ONDA SER VALIENTE. De qué me sirve. A mí de nada. Wait a minit, voy al baño. Y no, no me destaco por escribir. Y sí, me puse crédito. Y sí, pienso que el por venir es lo que escribí en el 2005, ponele. Y sí, me voy a acostar con lo que tengo puesto. Porque yo siempre ando con lo que tengo puesto. Y también sé que esa frase de: “déjalo ir, si te quiso alguna vez, volverá” es la nada absoluta. Porque yo SI puedo hablar de esas frases : dejarlo ir? Por qué? En qué carajo se basa (una)? . Y qué es eso de ser valiente?, de qué sirve. Nunca lo entendí. Y no creo ser una amish porque me levante a las siete de la matina. Se entiende no?. Que me quedan dos cigarrillos para que se termine el día. Sí, lo mido así. Tengo un libro que dice “24 horas para renovar tu energía”. Y tiene dibujado un reloj. Qué le pasa a una piba que postea en feis esto: “Hay gente que piensa que ser feliz es ser idiota, simplemente porque no son lo suficiente inteligentes para ser felices”. Yo pienso que el que piensa que, hay gente que piensa que ser feliz es ser idiota… no solo que no es idiota, sino que es un infeliz de mierda. Ya está ya lo dije.  En fin, hay un tema que dice algo así como: (que) me di cuenta por tu forma de caminar. Y sí, pavo, qué esperabas. En fin. Estas no son horas, diana.

Ya lo sabía.